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Lo reconozco, esta manía mía de hacer poemas, esta mano izquierda, lastimera e inútil reclamando su lugar. Este no parar de ver fuera lo que debería estar dentro, no es otra cosa que un trago de vodka para mi cuadriculado espíritu. Aún entono letanías sosegando la sabandija del lóbulo. Voy...