El amor

[Francisco Escobar Bravo]

Que travieso es el amor
mil veces ya se habrá dicho,
pues nos mueve a su capricho
como le place mejor.

En sus manos es el hombre
un juguete y nada más,
bailamos a su compás
sin que el hecho nos asombre.

Cual muñecos de guiñol
nos maneja con sus hilos
y, esclavos más que pupilos,
nos tiene bajo control.

Desde que a Adán le dio Dios
una hermosa compañera
siempre fue de esa manera:
Una locura de dos.

Pero como acaba todo
también se termina un día
y, entonces, de la alegría
llega el final del periodo.

Se repetirá la historia
en tanto que el hombre exista,
pues aunque advierta el cronista
tenemos mala memoria.​

 

[Caballo Negro]

Un hermoso poema dejas Francisco ......un placer leerte...mis cariños

Se repetirá la historia
en tanto que el hombre exista,
pues aunque advierta el cronista
tenemos mala memoria.

 

[Francisco Escobar Bravo]

Demasiada mala memoria, querida Maru, sí.
Ya sabemos que los seres humanos somos los únicso que resbalamos dos veces en la misma piedra. Pero dentro de ellos, los varones tropezamos seis si se tercia. ;(
Muchas gracias por tu tiempo, querida amiga.
Besos.

 

[José Luis Blázquez]

Muy cierto lo que describes en tu poema: algo cotidiano y universal.

Un abrazo.

 

[Francisco Escobar Bravo]

Todos los seres, y hasta los mismos sentimientos, nacen, crecen, se desarrollan y mueren. Y el amor no iba a ser una excepción, querido José Luis.
Únicamente tiene algo especial, como una metamorfosis: Que se transforma en cariño. Por lo demás, se extingue al igual que cualquier otra cosa.
Me alegra que te haya gustado el poema, querido amigo.
Muchas gracias y abrazos.