Francisco Rubén Jorquera
Miembro Conocido
Mamihlapinatapai *
Se amaron con honda mansedumbre,
con hambre oscura y fiebre contenida;
ardió secreto el hilo de sus días
bajo la nieve fiel de la costumbre.
Temieron la verdad de la mirada,
el temblor que desnuda lo profundo;
y así, teniendo el paraíso al borde,
lo rechazaron con los labios fríos.
Hablaron poco, y todo fue ceniza;
callaron más, y el corazón ardía.
Cada ademán buscaba al otro en sombra,
cada silencio fue una despedida.
Después llegó la tarde de la ausencia,
el orgulloso pan de la distancia;
y solo en sueños, dóciles y trémulos,
volvían a rozarse sin herirse.
La noche les guardó lo no vivido,
la forma intacta de la dicha muda;
pero la aurora, cruel como un destierro,
los devolvía a su prisión de nombres.
Y vino al fin la muerte, con sus llaves;
abrió la puerta ciega de la sombra.
Se hallaron otra vez, ya sin el tiempo,
ya sin la pobre fiebre de la carne.
Mas, en la luz extraña de lo eterno,
cuando el dolor debía ser ceniza,
pasaron uno al lado del otro, graves,
sin reconocerse en el nuevo reino.
Tal vez amar fue solo no decirlo;
tal vez perderse fue su única alianza.
Y así el amor, tan tierno y tan tardío,
murió de ser callado demasiadas veces.
* Mamihlapinatapai. Del Yagán significa «Una mirada entre dos personas, cada una de las cuales espera que la otra comience una acción que ambas desean, pero que ninguna se anima a iniciar»
Se amaron con honda mansedumbre,
con hambre oscura y fiebre contenida;
ardió secreto el hilo de sus días
bajo la nieve fiel de la costumbre.
Temieron la verdad de la mirada,
el temblor que desnuda lo profundo;
y así, teniendo el paraíso al borde,
lo rechazaron con los labios fríos.
Hablaron poco, y todo fue ceniza;
callaron más, y el corazón ardía.
Cada ademán buscaba al otro en sombra,
cada silencio fue una despedida.
Después llegó la tarde de la ausencia,
el orgulloso pan de la distancia;
y solo en sueños, dóciles y trémulos,
volvían a rozarse sin herirse.
La noche les guardó lo no vivido,
la forma intacta de la dicha muda;
pero la aurora, cruel como un destierro,
los devolvía a su prisión de nombres.
Y vino al fin la muerte, con sus llaves;
abrió la puerta ciega de la sombra.
Se hallaron otra vez, ya sin el tiempo,
ya sin la pobre fiebre de la carne.
Mas, en la luz extraña de lo eterno,
cuando el dolor debía ser ceniza,
pasaron uno al lado del otro, graves,
sin reconocerse en el nuevo reino.
Tal vez amar fue solo no decirlo;
tal vez perderse fue su única alianza.
Y así el amor, tan tierno y tan tardío,
murió de ser callado demasiadas veces.
* Mamihlapinatapai. Del Yagán significa «Una mirada entre dos personas, cada una de las cuales espera que la otra comience una acción que ambas desean, pero que ninguna se anima a iniciar»
