Nicolás Bascialla
Miembro
Pienso en salir a caminar,
pero las piernas que tuve
ya no recuerdan cómo.
Quiero mirar por mis ojos,
aunque sólo queda el hueco
donde alguna vez miraron.
Busco aire.
Los pulmones ensayan un recuerdo,
como si respirar
fuera un oficio olvidado.
Entonces comprendo
que la muerte no era el problema.
Y me llega una pregunta:
¿qué haré
si un día
vuelvo a vivir?
pero las piernas que tuve
ya no recuerdan cómo.
Quiero mirar por mis ojos,
aunque sólo queda el hueco
donde alguna vez miraron.
Busco aire.
Los pulmones ensayan un recuerdo,
como si respirar
fuera un oficio olvidado.
Entonces comprendo
que la muerte no era el problema.
Y me llega una pregunta:
¿qué haré
si un día
vuelvo a vivir?
