Mariana Cuaspa
Miembro Conocido
En la intensidad de este anhelo
germina la melancolía.
En un triste espacio
donde no hay primavera
se anida la distancia.
Las palabras son ajenas,
los lamentos son prestados.
El tiempo avanza,
el dolor crece en un sollozo
la impaciencia atisba
en la realidad que crece.
La imaginación vencida
se eleva cuando las promesas
se alargan y se desvían.
En su torpeza,
el silencio se disculpa
y en su obstinación, se gasta.
Sólo queda un sollozo de este anhelo.
Los sueños son los mismos
siempre guardados en el dolor,
van recogiendo la necesidad
de un pronto regreso
y van saciando en un sollozo
el absurdo de tu silencio.
germina la melancolía.
En un triste espacio
donde no hay primavera
se anida la distancia.
Las palabras son ajenas,
los lamentos son prestados.
El tiempo avanza,
el dolor crece en un sollozo
la impaciencia atisba
en la realidad que crece.
La imaginación vencida
se eleva cuando las promesas
se alargan y se desvían.
En su torpeza,
el silencio se disculpa
y en su obstinación, se gasta.
Sólo queda un sollozo de este anhelo.
Los sueños son los mismos
siempre guardados en el dolor,
van recogiendo la necesidad
de un pronto regreso
y van saciando en un sollozo
el absurdo de tu silencio.
