Mariana Cuaspa
Miembro Conocido
La noche no imagina
que en el umbral del ocaso,
puedo pintar sin temor
el encanto de su existencia.
Llega en silencio,
cobija las últimas ilusiones del día.
Con las migajas que quedan
yo intento hacer despacito
el primer verso de mi poema.
Poema que no tenga rostro
cincelarlo con mis versos
por toda la inmensidad,
tatuarlos en el frío
que hay más allá de la noche.
Noche de luna, noche de sombras
de rostros húmedos y de plegarias
que una a una caen
con las cuentas de un rosario.
Noche de poemas inconclusos,
de versos que se van trepando
en el temblor de una lágrima.
Versos que más que ser míos
son totalmente tuyos.
que en el umbral del ocaso,
puedo pintar sin temor
el encanto de su existencia.
Llega en silencio,
cobija las últimas ilusiones del día.
Con las migajas que quedan
yo intento hacer despacito
el primer verso de mi poema.
Poema que no tenga rostro
cincelarlo con mis versos
por toda la inmensidad,
tatuarlos en el frío
que hay más allá de la noche.
Noche de luna, noche de sombras
de rostros húmedos y de plegarias
que una a una caen
con las cuentas de un rosario.
Noche de poemas inconclusos,
de versos que se van trepando
en el temblor de una lágrima.
Versos que más que ser míos
son totalmente tuyos.
