Sobre el polvo,
que a lomos del viento
viaja incansable
esparciendo sus restos
en todos los rincones,
va mi esperanza,
desecha en jirones,
rogando al tiempo
que la cubra de olvido
y de recuerdos marchitos.
Ya nada cabe
en el cofre de las alegrías.
Ya nada germina
en mi alma ensangrentada.
Todo...