Ingrid Zetterberg
Miembro Conocido
A tus doce años
Hijo mío, aún tienes rostro de niño, a pesar de ese bozo que descubrí ayer sobre tus labios.
Tus manos, (nunca del todo limpias), sostienen todavía un trozito de plastelina mientras duermes.
Tu lupa está sobre la mesa de noche, con la que agrandas a tu antojo los insectos, las hojas
quemadas del otoño, y hasta tus huellas digitales. Sobre el escritorio, "tu chequera", en la que
escribes imaginarias sumas, con la que juegas a ser hombre. Y a tu lado la ventana, por donde tu niñez
se va escapando cada día. Mañana, al partir para el colegio, quizás me digas con tu voz que ya va
para hombrecito: -"Mamá, prepárame un pastel de chocolate.-" Y con tu mochila a la espalda,
repleta de desordenados cuadernos, saldrás corriendo porque se hace tarde.
Y yo estaré feliz a tu regreso, porque puedo decirte aún que te laves las manos; porque habrás
de dormirte cada noche bajo las caricias de mis miradas.
Pero un mañana muy lejano todavía, que habrá de llegar dentro de un instante, me dirás muy serio:
-"Adiós mamá, no sé cuando vuelva, quizás pronto, no te preocupes por mí.-"
Y ya no trotarás como un potrillo, te irás caminando, pausado y seguro a encontrarte con la vida.
Y yo sé que algo en mí no volverá jamás a vivir, y me preguntaré si todo lo que he hecho
lo hice bien, o si en algo te he dañado.
Y de todos estos años, que se están yendo no sé a donde,....¡ irrecuperables !, quizás sólo
me quede aquel poquito de dientes de leche, y algunos juguetes viejos que guardo
en un rincón de mi ropero; entonces vuelvo a mirarte antes de apagar la luz, y me digo para
consolarme: -"Pero, bueno hijo mío, aún tienes rostro de niño.-"
Ingrid Zetterberg
Dedicado a mi hijo primogénito Raphael,
cuando tenía solamente 12 años de edad
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