El amor es flor que deshoja el alma,
y al deshojarla el corazón se inclina,
no es un cálculo, es comedia divina
para que el corazón pierda la calma.
Es llama que en su ardor todo derrama,
y en su fulgor la voluntad declina;
pues arde más quien menos lo imagina,
y al fuego cede el alma que lo llama.
Mas sabe el alma, en su secreta llama,
que el fuego vence siempre a la agonía;
y alzarse quiere aunque su centro abrase.
Pues nada obedece a geometría,
y al fin la voz del cálculo se quiebra
rindiéndose al ardor que la encendía.
y al deshojarla el corazón se inclina,
no es un cálculo, es comedia divina
para que el corazón pierda la calma.
Es llama que en su ardor todo derrama,
y en su fulgor la voluntad declina;
pues arde más quien menos lo imagina,
y al fuego cede el alma que lo llama.
Mas sabe el alma, en su secreta llama,
que el fuego vence siempre a la agonía;
y alzarse quiere aunque su centro abrase.
Pues nada obedece a geometría,
y al fin la voz del cálculo se quiebra
rindiéndose al ardor que la encendía.
