Francisco Escobar Bravo
Miembro Conocido
Pensar en el pasado no querría,
borrarlo de un plumazo es mi deseo.
Lograr que no existiese, mi recreo.
Tal vez así tornase mi alegría.
Mas todo cuanto sueño es utopía,
pues guardo en mi interior casi un museo
de ingratas peripecias. Me mareo,
perdiendo la cabeza día a día.
Es lógico pensar de esta manera,
buscando de esta forma el grato olvido.
No logro de otro modo tan siquiera
dejar de cavilar en lo perdido:
Amor, fuerza, vigor, mi vida entera,
tan sólo en un guiñapo convertido.
borrarlo de un plumazo es mi deseo.
Lograr que no existiese, mi recreo.
Tal vez así tornase mi alegría.
Mas todo cuanto sueño es utopía,
pues guardo en mi interior casi un museo
de ingratas peripecias. Me mareo,
perdiendo la cabeza día a día.
Es lógico pensar de esta manera,
buscando de esta forma el grato olvido.
No logro de otro modo tan siquiera
dejar de cavilar en lo perdido:
Amor, fuerza, vigor, mi vida entera,
tan sólo en un guiñapo convertido.
Voy por 580 poemas. Demasiados. Tendrás que hacer una purga, cuando tengas tiempo, si me hicieras ese gran favor.
