Tengo en mi libreta, unas frases inconclusas, incoherentes,
grises / no pierdo la pésima costumbre de escribir en depresión,
quizá nada tenga sentido realmente /
miedo
silencio
demencia /
algo de Beckett, Pirandello. Nada que no pueda ser razonable
o a lo mejor un par de metáforas de lánguida...